Ирина стояла в дверях спальни ровно несколько секунд.
Этого времени оказалось достаточно.
Смятые простыни. Мужская рубашка на полу. Женское платье на стуле.
И два испуганных лица.
Одно принадлежало её мужу Виктору.
Второе — молодой девушке. Совсем юной. Почти как их дочь Катя, только на пару лет старше.
Самое странное было то, что Ирина не почувствовала ни крика, ни истерики.
В голове мелькнула спокойная мысль:
«Значит, вот как всё заканчивается.»
Виктор резко натянул простыню.
— Ир… я всё объясню.
Она молча развернулась и вышла из комнаты.
Через минуту она уже стояла у шкафа в прихожей.
Она достала старый чемодан.
Тот самый, с которым они летали в Турцию пять лет назад.
Тогда Виктор жаловался, что курорт слишком скучный.
Теперь, похоже, ему стало веселее.
Ирина спокойно начала складывать вещи.
Несколько свитеров.
Джинсы.
Косметичку.
Документы.
Телефонную зарядку.
Виктор стоял рядом и растерянно смотрел.
— Ты что делаешь?
Она закрыла чемодан.
— Ухожу.
— Ир, подожди! Это просто ошибка!
Она посмотрела на него.
Спокойно.
— Я тебе верю.
Он облегчённо выдохнул.
— Правда?
— Да, — ответила она. — Это действительно ничего не значит.
И вышла из квартиры.
