Ресторан «Старый причал» на берегу реки в такие вечера обычно гудел свадьбами, но сегодня всё пространство было отдано одному событию — юбилею.
Шестьдесят лет Тамары Павловны.
Сорок с лишним гостей: родственники, бывшие коллеги, какие-то важные знакомые, которых она собирала годами, как дорогие сервизы.
Я сидела, аккуратно расправив на коленях подол своего нового платья.
Глубокий приглушённый бордовый оттенок, мягкий шёлк, открытая спина.
Я долго выбирала его. Думала — пусть хоть раз будет красиво.
Не вызывающе. Просто достойно.
Этот вечер обошёлся почти в двести тысяч.
И платил за него не мой муж.
Платила я.
⸻
— Вот что значит сын! — громко говорила Тамара Павловна, прижимая платочек к глазам. — Всё сам организовал! Настоящий мужчина!
Гости зашумели, кто-то даже зааплодировал.
Дмитрий выпрямился, чуть откинул плечи, будто действительно стоял за всем этим.
Я молчала.
Как всегда.
Потому что знала: если скажу правду — будет хуже.
Он работал в той же компании, что и я. Только на позиции ниже.
Я тянула крупные контракты. Через меня проходили миллионы.
Но дома это было табу.
— Не принижай мужчину, — говорила мама. — Им это больно.
⸻
Дмитрий поднял бокал.
Я заметила знакомый блеск в его глазах.
Плохой.
Тот самый, после которого всегда случалось что-то неприятное.
— А ты чего сидишь? — вдруг резко сказала свекровь, глядя на меня. — Молчишь, будто чужая. Платье ещё это… Не перебор ли?
Я спокойно ответила:
— Всё нормально.
Но Дмитрий уже наклонился ко мне.
— Да нормально… только сидит странно, — усмехнулся он. — Ты у нас всегда любишь выглядеть дороже, чем есть.
За столом послышались тихие смешки.
Я почувствовала, как внутри начинает подниматься тяжёлое, горячее чувство.
Но сдержалась.
Встала.
Взяла бокал с соком.
— Я хочу сказать тост…
