На той могиле не было того, кого она оплакивала
Тяжёлые железные ворота колонии медленно открылись, издав глухой, протяжный скрежет.
Женщина на секунду остановилась на пороге, будто не решаясь сделать шаг вперёд.
Её звали Ольга Воронова.
Восемь лет назад она перестала быть просто женщиной.
Она стала осуждённой.
Убийцей собственного мужа.
И с этим клеймом ей предстояло жить дальше.
Сентябрьское солнце ударило в глаза. Слишком яркое, слишком настоящее. Она невольно прищурилась, будто свет мог обжечь.
В руках у неё была старая сумка и тонкий конверт с деньгами — всё, что осталось от восьми лет жизни.
Тридцать тысяч.
Цена её свободы.
Цена её сломанной судьбы.
⸻
Она не поехала домой.
Не стала звонить.
Не стала искать никого.
Её путь был один.
На кладбище
Цветочный киоск стоял у дороги.
— Какие будете? — равнодушно спросила продавщица.
Ольга посмотрела на витрину.
Розы — слишком дорогие.
Лилии — тоже.
Она выбрала самые простые.
Белые хризантемы.
Шесть штук.
— Хватит… — тихо сказала она, скорее себе, чем продавщице.
Кладбище встретило её тишиной.
Сырой землёй.
И холодом, который не зависел от погоды.
Она шла медленно, будто боялась дойти.
Но всё равно дошла.
Табличка.
