Но внутри уже что-то треснуло.
⸻
Она развернулась.
— Где твой папа?
⸻
Сторож сидел у будки.
Пожилой мужчина.
Уставший.
Он поднял на неё глаза.
И сразу всё понял.
⸻
— Вы… к Воронову? — тихо спросил он.
— Да.
— Значит… вы жена.
⸻
Ольга не ответила.
⸻
Он тяжело вздохнул.
— Вы не первая, кто спрашивает.
⸻
Слова ударили.
⸻
— Что вы имеете в виду?
⸻
Он долго молчал.
Потом сказал:
— Там пусто.
— Где… он?
⸻
Мужчина отвёл взгляд.
— Его не хоронили здесь.
— Но…
— Вас обманули.
⸻
Ольга не почувствовала боли.
Ничего не почувствовала.
Слишком много было уже.
⸻
— Он жив? — спросила она.
⸻
Тишина.
⸻
— Я не знаю, — ответил сторож. — Но тела не было.
⸻
Она медленно пошла назад.
К могиле.
К цветам.
К земле.
К своей жизни.
⸻
В голове вспыхнули воспоминания.
Ссора.
Крики.
Удар.
Кровь.
Её руки.
Её страх.
Её приговор.
⸻
Она сидела восемь лет.
За убийство.
Которого, возможно, не было.
⸻
Она села прямо на землю.
И вдруг рассмеялась.
Тихо.
Пусто.
Страшно.
⸻
— Значит… — прошептала она. — я сидела за призрак…
⸻
Слёзы пошли сами.
Без истерики.
Без крика.
⸻
В этот момент она поняла самое страшное.
Не то, что её обманули.
Не то, что он мог быть жив.
⸻
А то, что эти восемь лет
у неё уже никто не вернёт.
⸻
Девочка стояла рядом.
Молча.
⸻
— Тётя… ты плачешь?
Ольга посмотрела на неё.
Долго.
— Нет, — сказала она. — Я просто вспомнила, что у меня больше нет жизни.
Вечером её нашли там же.
У могилы.
С цветами.
С застывшим лицом.
Сердце не выдержало.
И только ветер шевелил белые хризантемы
на могиле,
в которой
так и не было того,
кого она оплакивала.
